El temblor. Jose Angel Valente

La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme,
buscarme la cerviz,
bajar, lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan de tu cuerpo ausente.
Busco ahora despacio
con mi lengua la demorada huella de tu lengua hundida en mis salivas.
Bebo, te bebo en las mansiones líquidas del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre y baja,
retráctil y prensil,
como la lengua oscura de la lluvia.
La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal
en tu garganta.